Harta de nieve.

No deja de nevar, no deja de helar, por no dejar... No te dejan ni abandonar el agujero congelado. Como a mi pobre Blanca, atascada en Amsterdam y cruzando los dedos para que su vuelo no sea cancelado por segunda vez. Nuestro vuelo incluye pit-stop en Schiphol, así que esperemos que el 23 haya más suerte y lleguemos a nuestro destino - Barcelona.

No queda nadie en la oficina, no puedes organizar reviews, no hay quien te envíe comentarios, no hasta pasado el 6 de Enero. Así que, entre desesperación y necesidad, me quedaré en casa, a teletrabajar y poner la lavadora en el early slot - 7AM O_o - que quedaba libre. Sólo dos días, si todo va bien. 48 horas para pisar tierra firme, de la que no está cubierta de nieve arenosa, ni resbala, ni está tan fría como para sacarte ampollas en las plantas de los pies.

Porque aunque estés acostumbrado, aunque te lo lleves por delante, aunque sepas que, estas cosas son así, no puedes evitar que te duelan. A cada paso. La irritación roza, con el calcetín que necesitas para caminar, escuece... Cual desamor.

Aunque actúes como si nada, te pongas el tacón y te anestesies a vino. Puedes saturarte de trabajo, de fiestas, de actividad, de sonrisas, de compañía. Sonreír, hacerte el frío. No se nota. No se atisba tu corazoncito malherido. Nadie duda de que, en el fondo, nunca significó nada, siempre estuviste por encima y nunca llegó a importarte lo más mínimo.

Sabes? Siempre sigo caminando, aunque haga horas que haya dejado de sentir mis pies. Puedo ser fuerte. Tengo mis armas. Hablar, evadirme en la música, en mis pensamientos, en la animación de la calle... Sigo caminando. Pero eso no significa que, en el fondo de mi alma, además de dolorida, esté asustada. No está tan claro que el flujo sanguíneo se restaure al llegar a casa, nadie me asegura que vuelva a ser tal y como antes de aventurarme en el camino.

Qué sería de mí si no volviera a caminar?